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sábado 7 de noviembre de 2009

Que todos sean ciegos

Y nosotros también.

Entonces sus miradas no se posaran en nuestras bocas

Mientras tu calor apacigua,

Engaña a este cuerpo inerte

Absorto de placeres.

Que piensa que tienes un poder

De convertir todo lo que tocas en miel.

Que todos sean ciegos

Y nosotros también

Para conversar con nuestras lenguas

Adormitadas, una encima de otra.

Jugando con nuestros labios,

Que forman peldaños,

De la misma escalera, que tantas veces subimos

En busca de un lecho,

Dentro de mi cuarto, que nunca fue el tuyo,

Porque nunca lo conocí.

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domingo 25 de octubre de 2009

El gallo esta cantando, te tienes que levantar, subirte el cierre, ponerte la camisa blanca. Vas hacia mi espejo, coges el peine y estiras tu pelo largo. Aparezco detrás de ti, te cojo por la espalda. Ahora somos un ser de cuatro brazos frente al espejo. Te echas hacia atrás, con las justas te sostengo y te beso la mejilla, ahora no es con fuerza, ahora no tengo ganas de arrancarte un pedazo de la cara. Me gustas tanto. Ahora te lo beso despacio, como si fueras seda, como si mis labios fueran la plancha que teme quemar la blusa de seda de mi madre. Con esa delicadeza te doy un beso, en silencio.

Si de tu boca emanara cerveza... Ay Dios mio...

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sábado 26 de septiembre de 2009

Si de tu boca emanara cerveza

Serias mi perdición constante.

Te volverías mi droga completa,

Entera,

Y confesa.

Que seria mi Dios,

Si Zeus proveería a tus labios,

El sabor del manjar, que ya me imagino

Cuando te beso.

Que seria Dios Mío.

Que seria de mi alma,

De este cuerpo decadente

Que vive como ave de rapiña

De los enceres de tu piel.

Que forman tu rostro.

Y ni que imaginar que seria,

Si tu olor que nubla mis sentidos

Seria el cigarrillo que de mi boca cuelga.

Me olvidaría del oxigeno completo,

Entero

Y confeso

Entonces seria

El hijo de Baco

Que bebe y

Muere de un halo divino.

Al menos

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miércoles 9 de septiembre de 2009

Me gusta que te acaricien los cabellos,

Que te los desenreden suavemente

Porque yo no puedo hacerlo.

Entonces mis ojos son sus dedos

Y mi piel las yemas de esos dedos..

¿Y sabes?

Te estoy peinando…

“Estos son sus quince minutos de fama”

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lunes 10 de agosto de 2009


La falda dejaba entrever sus muslos en esas mallas negras. No tenía más de 90 centímetros, y era roja, color que denotaba pasión, así como las palabras que también salían de esa boca rouge. Las membranas marrones en el centro de sus pechos se lucían, tras esa chaqueta negra decorada con estampitas de los santos, más populares de Lima. Estaban pegadas con cinta de embalaje, en los brazos, en los codos, en los bolsillos de la casaca. San Martincito. Sarita Colonia. El niño Jesús. Y Fuera de toda aquella indumentaria tan aguerrida, tan salvaje, tan… ¡A poguear carajo! Esta mujer que parecía sacada de una tocada punk, a la que la esperaban en una moto a todo pulmón… Tenia un pequeño símbolo tallado en su cuello… una marca que la hacia tan dulce y enigmática… tan sutil y tan pecado. Su tatuaje. Dos letras en cursiva unidas, creo que eran una F y M, o será que me gustan esas letras… aunque no sean las marcadas en ese cuello de mujer.


“Estos son sus quince minutos de fama” La mujer con voz sensulona mueve sus pintarrajeados labios rojos “Hay que vivirlos con pasión” Entonces te recuerdo. Aquel mismo día, horas antes de estar ahí, entre esa hemorragia de personas compungidas codo a codo, tembleques tratando de mantenerse en una buena posición, en el Centro Cultural de España. Tú me hablaste de pasión. Vivir con pasión. Así sea derrotado o campeón, hacerlo con pasión, con fuerza, como adolescentes salvajes que somos… Escribiendo, sintiendo, tumbándonos uno al lado del otro con ferocidad con las manos revoloteando como mariposas caprichosas por todo el cuerpo…

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domingo 26 de julio de 2009


La prueba indiscutible que estabamos en Plaza Vea de Huancayo - Junin.
O simplemente de que no estabamos en Lima xD

Sólo Dios conoce el alma que palpita en cada ebrio.

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En América latina, la gente se debate entre ser un borracho conocido o, lo que es aún peor, un alcohólico anónimo, por falta de esa cultura del buen beber a la que hay que sumarle la calidad tan mala de las bebidas no importadas. Muy a menudo, una bebida importada va a un bar, mientras que el 99,9% de las bebidas no importadas van a dar a las cantinas donde la gente cae en masa desde el viernes (llamado sabado chico,con el grave problema de que también hay viernes chico, y así sucesivamente hasta verte Jesús mío) y se cae de borracha y arrinconada con ella, sin ella, por ella y hasta por y con Ella.

- Vamos, pues, a tomar algo, Jorge Enrique- le dijo Bryce Echenique, en vista, de que no deseaba echarse ni mandarse un trago de una vez pa’ todo el año, seriamente, sino tan sólo acompañar a su amigo y anfitrión a tomarse un culto aperitivo.


No me esperes en abril - Alfredo Bryce Echenique


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